Wir sind übrigens auch dort gewesen, gemeinsam mit Peters Eltern – es ist wirklich ein schönes Fleckchen Erde! http://angelikainecuador.wordpress.com/2008/03/20/vilcabamba-das-tal-der-100-jahrigen/

Vielleicht ein neuer Hut?

Ich bin ein letztes Mal mit Peter und Hund in Cuenca unterwegs, auf der Suche nach Mitbringseln für zu Hause. Wir gehen zielstrebig zu den „Otavalo“- Ständen, dort gibt es jede Menge Alpaca-Schals, Pullis, Socken, Mützen, Decken, Jäckchen, gewebte Taschen usw. Wir haben inzwischen einen Lieblingsverkäufer, mit dem wir wild feilschen und ausgiebig quatschen. Er kennt auch seine „Landsmännin“ Jackie schon… Ein Stapel Schals wechselt den Besitzer, Peter kauft noch ein schönes Hemd, dann mache ich eine kleine Hutprobe – kann mich aber nicht zum Kauf entschließen. (Zum Glück, wie mensch auf dem Foto sehen kann!)

Maskenstand.

Wir schlendern weiter. Überall gibt es heute auch Masken zu kaufen: Es ist mal wieder ein Umzug in der Stadt. Wir laufen die Solano entlang, schieben uns durch die Menschenmenge und bewundern die zum großen Teil sehr gruseligen Monster-Masken, die überall an Ständen angeboten werden.

Monstermaske gefällig?

Peter kauft bei einer fliegenden Händlerin ein Tütchen Chips. Jackie kläfft die Stelzenläufer an, die als Vorhut in schwarz-weißen Kostümen über die Straße staksen und sich, wenn sie Pause machen, an den Alleebäumen festhalten. Leider zieht sich der Himmel zu, die ersten Regentropfen fallen und wir verziehen uns in Café Austria. Unterwegs haben wir Anne, eine Kollegin von Peter getroffen. Die hat jetzt übrigens auch einen Hund, ebenso wie Kollegin Silvana… das steckt wohl an!

Wie wunderbar, wieder unterwegs zu sein! Gerade haben wir Baeza hinter uns gelassen, sehen uns schon im warmen Wasser liegen – da schnellt im Armaturenbrett die Temperaturanzeige steil nach oben. Und als wir aussteigen, ist uns das Elend rasch klar: uns vor die Füße, unter dem Auto hervor fließt eine wohlbekannte grüne Flüssigkeit. Ein Blick in den – neuen – Kühler: leer. Wieder stehen wir da, mitten auf der Straße, keine Ortschaft weit und breit. Von einer Werkstatt wollen wir gar nicht erst reden. Qué mala suerte!

Mal wieder: Rauf auf die grua.

Doch wieder einmal haben wir Glück im Unglück. Eine „grua“, ein Abschleppwagen, kommt vorbei – und hält an! Der Fahrer ist mit Frau und Kind unterwegs nach Quito. Sein Gefährt ist zwar ebenfalls ramponiert (die Batterie ist alle und de ninguna manera – auf gar keinen Fall – darf der Motor ausgehen!). Peter bequatscht ihn, dass er uns mitnimmt, wenigstens bis nach  Papallacta (wir haben das Bad noch nicht ganz abgeschrieben und hoffen zudem inständig, dass es dort eine Werkstatt gibt).

Also hinauf mit unserem Jeep auf die grua. Und wir rein in unser Auto. Peter kann es nicht dann doch nicht lassen, hält die Hände am Lenkrad und tut wenigstens so, als würde er fahren. Wir genießen also die ungewöhnliche Perspektive, hoch über der Straße, schreiben uns das Pech in einigen SMS’ an unsere FreundInnen vom Herzen und versuchen, das ganze mit Humor zu sehen. Irgendwie sind wir es ja jetzt auch schon gewohnt.

Papallacta entpuppt sich als Nullnummer in Sachen Werkstatt. Bloß einen Reifenflicker, einen „vulcanisador“ gibt es, aber der hilft in unserem Fall ja nicht weiter. Peter redet mit Engelszungen – und unser Auto wird nochmal festgezurrt, dann geht es weiter. Bis ganz nach Quito will uns der Fahrer (und seine griesgrämig dreinschauende Frau, sie ist echt sauer auf uns und findet die ganze Aktion ziemlich überflüssig) nicht mitnehmen, aber immerhin bis Pifo schaffen wir es.

Pifo. Der Name ist Programm. Was Piefigeres gibt es nicht. Aber: Es hat Werkstätten. Wir halten beim Mecanico „Ambato“. Der Chef ist ein kleiner, fröhlicher und reger Mann mit einem Kugelbauch, der Witze über den Hund reißt und anscheinend immerzu gute Laune hat. Und es herrscht Hochbetrieb (am Sonntag), kaum findet unser Auto Platz auf dem ölverschmierten Hof. Peter erzählt den Werdegang des Schadens, bald ist das Problem gefunden: Ein Loch in einem Rohr des Kühlsystems, noch eines. Das erste war schon in Tena geschweißt worden.

Wir müssen in Piefig-Pifo bleiben. Nur: Wo übernachten? Ein Taxifahrer weiß Rat. Er hat sein Auto ebenfalls in der Werkstatt gehabt. Grund: Der Motor musste ausgebaut werden, damit ein Polizist die Motorseriennummer ablesen und mit der Nummer in den Papieren vergleichen konnte. Für die Steuer. Eine Prozedur von schlappen fünf Stunden, die jedes Jahr aufs Neue gemacht werden muss…. „Es gibt zwei Hotels in Pifo, soll ich euch hinbringen?“

Okay. Gepäck umräumen. Das erste Hotel kommt nicht in Frage: ein „24-Stunden-Hostal“… Bleibt Nummer zwei. Das zufällig dem Nachbarn von Herrn Vaca, dem Taxista, gehört. Ein kleiner Bungalow, darin drei Schlafzimmer mit Bad. Die Zimmerdecke ist großflächig verschimmelt und es stinkt nach Muff. Aber was bleibt uns übrig? Im Fernseher laufen Hardcore-Pornos. Alles klar.

Nochmal in die Stadt, es hat begonnen zu regnen – was nicht gerade zur Verbesserung des Bildes von Pifo beiträgt. Wo sollen wir zu Abend essen? Wir entscheiden uns für einen China-Imbiss, der jedoch von Ecuadorianern geführt wird. Das „Chaulafan“ ist okay, eine Menge Reis mit viel Sojasoße, Gemüse und ein bisschen Fleisch. Leider haben wir auch Frühlingsrollen bestellt, in dem naiven Glauben, da ja nix falsch machen zu können. Man kann auch hier: Die Rollen schwimmen in Öl. Und es gibt zwar rote Soße. Aber statt süß-sauer-Chinasoße handelt es sich um eine Erdbeerpampe. Brrr!

Wir greifen zum letzten Mittel: Alkohol. Mit einer Pulle Grants-Whiskey trinken wir uns unsere Unterkunft schön und kriegen schließlich einen Lachanfall nach dem nächsten. Ich verkrümele mich in meinen Schlafsack, so dass ich keinen engeren Kontakt mit der Bettwäsche haben muss. Noch ein Schluck und ein bisschen Fernsehen, uns fallen die Augen zu.

Der Morgen beginnt, wie könnte es anders sein, mit einem Besuch in der Werkstatt. Das Rohrstück ist geschweißt, aber der Kleber muss noch trocknen. Zeit also für ein Frühstück in Pifo! Frohgemut ziehen wir los. Es gibt nur ein Problem: nämlich keinen Kaffee. Nirgends.

Doch der Kleber ist irgendwann trocken, wir können weg, nur weg, von Pifo. Und wir haben nur noch einen Wunsch: ans Meer, nach Canoa. Neun Stunden brettern wir gen Küste. Dass das Auto nun als neueste Macke nicht mehr anspringt und wir immerzu anschieben müssen: Schwamm drüber!

Café Tortuga und Hostal Brisas del Rio.

Frühstück im „Café Tortuga“, dann geht unser erster Ausflug zur Werkstatt. Dort hat man den Wagen schon unter die Lupe genommen und sogar schon die Ersatzteile bestellt – und, wenn wir Glück haben – sind die schon abends da. Wir hoffen, dass wir bald weiterkönnen, denn in Tena waren wir ja schon – und eigentlich stehen noch diverse Wanderungen in den Urwald auf unserem Reise-Programm.

Wir spazieren durch die Stadt, Jackie lernt die Hunde von Tena kennen. Am Abend treffen wir auf der Straße das Ehepaar Aguhaysa: Sie haben gerade die Ersatzteile abgeholt, die von Ambato aus geschickt worden waren. Die können dann am nächsten Tag eingebaut werden. Hört sich ja gut an. Es ist heiß und furchtbar schwül, wir lesen viel und faulenzen – aber auch dafür ist Urlaub ja da.

Auch am nächsten, dem Samstagmorgen, statten wir der Werkstatt einen Besuch ab. Es wird noch gebosselt. Also spazieren Peter und  ich im „parque amazonico“ umher, einer Halbinsel am Zusammenfluss von Pano und Tena, die liegt quasi direkt vor unserer Hostel-Haustür. Zu den beiden Flüssen gibt es eine tragische Liebesgeschichte: Häuptlingstochter Tena und der arme Pano lieben sich. Natürlich eine verbotene Liebe – und die beiden stürzen sich vor Verzweiflung in die Fluten. Seither sind die Flüsse nach ihnen benannt.

Riesenblätter

Auf der Halbinsel gibt es eine schöne Parkanlage mit riesigen Bäumen und – für uns – spannende Pflanzen sowie ein paar Tiere, die allerdings recht verwahrlost und einsam wirken. Scheu sind sie allerdings nicht und zum Glück auf den ersten Blick nicht verhaltensgestört (also keine Rennerei am Käfigrand oder Autoaggressionen wie Fellfressen oder Dauerkratzen).

Mann liest Frau im Spiegel.

Am Nachmittag schauen wir mal – so zur Abwechslung – bei der Werkstatt vorbei. Man werkelt noch, es dauert. Wir planen unsere Weiterfahrt dann doch lieber für den nächsten Morgen. Und trinken mal ein leckeres Käffchen im Café Tortuga (wo wir langsam zu Stammgästen avancieren).

Peter findet eine deutsche Zeitschrift – und führt sich also „Frau im Spiegel“ zu Gemüt. Anspruchsvolle Lektüre – vor allem für mich, weil ich mir dauernd Peters: „Wer ist das denn?“ – „Die kenn ich überhaupt nicht!“ – „Weißt du, wer das ist?“ anhören muss und kaum in Ruhe lesen kann.

Peter macht nochmal einen Spaziergang zur Werkstatt – und trifft dabei Alex, den einen der sieben Brüder. Der wollte mal eben ins Internet (und musste dafür ne Stunde mit dem Moped nach Tena fahren). Wir trinken ein Bier zusammen, erzählen, freuen uns, dass wir uns wiedergetroffen haben.

Alex, der noch studiert (Wirtschaft), aber auch selbst unterrichtet (Informatik) sagt einen Satz, der mir seither ständig im Kopf umhergeht: Dass nämlich noch seine Großeltern geglaubt haben, dass der Urwald um sie herum ewig und für immer da sein würde. Was für eine rasante Entwicklung seither ihren Lauf genommen hat. Und wie schwer es sein muss, diese beiden unterschiedlichen Leben und Kulturen unter einen Hut zu kriegen.

Eine Schar Kinder kommt langsam näher, beguckt sich das Auto. Der älteste Junge, er ist vielleicht zehn, fragt, was los ist? Wir erklären, was bisher passiert ist. Nein, einen Mechaniker gibt es hier nicht. Ich verteile Bonbons, die Mädchen kichern, schmeißen die Bonbonpapierchen auf den Boden. Ich hebe sie auf und stecke sie ein…

Nachdem fünf Busse, leider in die falsche Richtung, an uns vorbeigeheizt sind, endlich ein Auto in Richtung Stadt. Und auch noch ein Taxi. Der Fahrer muss noch eine Ladung Eisenstangen ins Nachbardorf bringen, aber dann, verspricht er, kommt er zurück, holt uns ab und bringt uns nach Tena. Und außerdem kennt er jemanden mit Abschleppwagen. Noch besser.

Wir müssen das Auto derweil irgendwie von der Straße kriegen. Wir fragen die Kids, die holen ihre Eltern: Ja, klar, kein Problem. Ich sitze am Lenkrad und werde von Peter, zwei weiteren Männern und sieben Kindern geschoben, gleich neben die Holzhütte. Irgendwie sind jetzt einige Menschen zusammengekommen, wir reden über das Wetter und die Klimaveränderung. Und uns wird mehrfach versichert, dass dem Auto hier absolut nichts passiert.

Das Taxi kommt zurück, unser ganzes Gepäck hinein und wir düsen los, anderthalb Stunden nach Tena, und fahren gleich zum Abschleppmann. Der hat auch Zeit (es ist immer noch der erste Weihnachtstag) und Peter startet gleich mit ihm zurück nach „Nuevo Paraiso“, so heißt nämlich die Minisiedlung, wo unsere Karre steht. Ich fahre weiter mit Hund und Gepäck wieder ins Hostal „Brisas del Rio“. Dort kennt man uns jetzt schon, ich erzähle, was passiert ist. Die Vermieterin empfiehlt uns den Mechaniker Aghuaysa, „den Besten am Ort“.

Es wird dunkel, ich liege auf dem Bett, Jackie auf ihrer Decke neben mir. Und langsam mache ich mir Sorgen: Mein Handy ist leer, ich kann es nicht aufladen (Stecker passt nicht in Steckdose, Adapter vergessen) und kann Peter gar nicht anrufen. Abgesehen davon ist er ja auch gar nicht erreichbar (Funkloch!). Und einmal damit angefangen, nehmen die sorgenvollen Gedanken ihren Lauf: Ich kann Peter nicht erreichen. Er mich nicht. Was, wenn der Typ mit dem Abschleppwagen ein Halunke ist? Was, wenn irgendwas passiert? Was mache ich, wenn Peter bis morgen früh nicht wieder da ist? Wen rufe ich an? Hilfe!!!

Sorgen völlig umsonst. Um elf Uhr kommt Peter angefahren, im Abschleppwagen mit „Wash“ und seinem Sohn, der ebenfalls Washington heißt. Das Auto ist schon in der Werkstatt – und es ist dieselbe, die auch die Besitzerin des Hostals empfohlen hat! Alles hat super geklappt, die Fahrt ging zügig, die Washs waren sehr nett und haben viel mit Peter erzählt. Die Kids in „Nuevo Paraiso“ haben am Nachmittag sogar unser Auto noch gewaschen! Wie gut, das Peter Cola und Kekse mitgenommen hatte, als kleines Dankeschön fürs Unterstellen.

Der arme Peter ist etwas erschöpft. Aber zwei Aspirin und eine kalte Dusche später sitzen wir in der kleinen Pizzeria nebenan, spachteln Pizza Vegetariana, während im Fernseher in der Ecke ein Michael-Jackson-Konzertvideo aus den 90ern läuft. Jetzt müssen wir nur noch Daumen drücken und abwarten, was die Problem-Analyse am nächsten Morgen wohl ergeben wird.

Affentheater

Ein heißer Morgen, strahlender Sonnenschein. Noch ein Spaziergang mit Jackie, an den quirligen Affen am Park vorbei, über die Brücke über den Rio Napo. Dann Auto packen und weiter geht es:  Da uns die kleine Tierstation so gut gefallen hatte, wollen wir der größeren Tierauffangstation „Amazoonico“, die zur  „Liana Lodge“ gehört, einen Besuch abstatten.

Irgendwann passieren wir ein Holzschild – aber wir haben die Wegbeschreibung nicht genau gelesen: Eigentlich hätten wir an dieser Stelle über den Rio Arajuno mit dem Kanu übersetzsen müssen, wären aauch nach Voranmeldung dort abgeholt worden. Aber als wir in den Pfad einbiegen, ist das kleine Häuschen an der Bootsstelle verlassen. So suchen wir unseren Weg weiter auf der Schotterpiste durch den Urwald, vorbei an winzigen Ortschaften oder einzelnen Häusern. Fahren noch ein Stück weiter, und noch ein Stückchen, fragen schließlich einen Mann. „Liana Lodge? Das ist noch über eine Stunde weiter!“ behauptet der im Brustton der  Überzeugung und wir glauben ihm.

Es riecht ein bisschen eigenartig im Auto. Aber das sind doch bestimmt die Abgase vom Bus, der uns gerade überholt hat? Irgendwann kommt mir das Ganze doch komisch vor: Kilometer um Kilometer rollen wir weg von Misahualli weiter in den Urwald hinein, und immer noch keine Liana Lodge in Sicht – da kann doch was nicht stimmen! Wir halten an und merken, dass auch mit unserem Auto was nicht stimmt. Ganz schön was nicht stimmt! Wasserdampf steigt auf und es stinkt. Ein Wagen hält an, als er unsere aufgeklappt Motorhaube sieht, der Fahrer empfiehlt uns, noch zehn Minuten weiterzufahren, dort sei ein Checkpoint und eine kleine Werkstatt. Was bleibt uns übrig?

Ein Wohnhaus, ein kleiner, dürrer Garten, ein paar Bäume, ein Unterstand, zwei Motorräder, Regale vollgestellt mit Gerümpel, in einem Gefach brütet ein Huhn. Unter den erstaunten Blicken der Familie rollen wir auf den Hof und erklären unsere missliche Lage. Keine Frage, selbstverständlich wollen sie uns helfen (dabei ist der erste Weihnachtstag!) Ein junger Mann, Kappe auf dem Kopf, Muskelshirt am Oberkörper, wirft einen ersten Blick: „Kein Wasser mehr im Kühler. Noch ein paar Kilometer weiter… Ciao Motor!“ Wir schlucken. Hoffentlich ist nicht doch der Motorblock im Eimer?

Der nächste jüngere Mann, gleiches Outfit, taucht auf, schaut unter die Motorhaube, schüttelt mit dem Kopf: alles noch zu heiß, da ist noch nichts zu machen. Zwei weitere Jungs werfen fachmännische Blicke. Wir müssen warten, hocken uns mit unseren Büchern auf eine Bank in den Schatten. Ein dicker Rottweiler kommt angetrottet, friedlich schnüffelt er einmal an Klein-Jackie, hebt sein Bein am nächsten Baum und verschwindet wieder. Es ist brüllend heiß. Kleine Kinder gucken schüchtern um die Ecke. In diesem Haus scheinen eine Menge Leute zu wohnen.

Guaba und Abio.

Es zischt, als mit etwas Wasser vorsichtig weitergekühlt wird. Dann wieder Pause. Einer der Jungs spricht mich auf das dicke Buch an, dass ich auf dem Schoß habe. Jackie wird bewundert, wir erzählen ihre Geschichte. Wir quatschen über dies und das. Alex, so heißt einer der – wie wir inzwischen erfahren haben – sieben (!) Brüder (keine Schwester!) dieser Quechua-Familie, zeigt uns den Garten: drei grüne Amazonen wohnen hier und wir lernen neue Früchte kennen: Guaba, eine lange Schote, weißes, wattiges köstliches Fruchtfleisch mit dicken, dunklen Kernen & Abío, grüne Kugeln, gallertartiges Fruchtfleisch, das ein bisschen nach Tomate riecht, supersüß schmeckt und einen klebrigen Film auf den Lippen hinterlässt.Ich grübele: Gibt es nicht ein deutsches Märchen, das von sieben Brüdern handelt?

In einem Gehege lebt ein kleines Urwaldtier, es soll irgendwann geschlachtet werden, aber noch mümmelt es genüsslich an einer Guaba. Zwei ältere Männer kommen aus dem Haus, auch mit ihnen reden wir ein bisschen. Ich frage, was sie vom aktuellen Präsidenten halten. „Er tut etwas für den Mittelstand“, wer über 1000$ verfügen kann, der hätte es jetzt schon besser. Aber es fehlt ein Konzept für die Armen. Und: Es müsste eine kleine Fabrik hier vor Ort geben, wo sie den Kakao direkt verarbeiten und gleich die Endprodukte verkaufen könnten. Damit nicht die Zwischenhändler und alle anderen verdienen, und für sie, die Produzenten, kaum was übrig bleibt.

Sieben Brüder (und ein Onkel?).

Jackie schnorrt an der Kontrollstation auf dem Grundstück nebenan ein paar Kotletts und eine große Portion Reis bei den Wachposten. Hier beginnt das Gelände einer Ölfirma. Ein anderer Bruder erzählt, dass an der örtlichen Schule Spanisch und Quechua unterrichtet wird, das findet er gut: „Wir dürfen unsere Wurzeln nicht vergessen!“ Aber viele wollen mit der Kultur der Großväter und -mütter nichts mehr zu tun haben.

An unserem Auto wird geklopft und geschraubt. Schließlich, nach etwa zwei Stunden, ist der gröbste Schaden behoben. Das Wasser bleibt drin! Hurraa! Wir können weiterfahren. Ich mache zum Abschluss ein Foto der ganzen „Chico“-Schar. Die Reparatur kostet fünf Dollar.

Ein beinah geschmuggelter Kaiman.

…aber allzu viele Sorgen muesst ihr euch dann doch nicht machen, der Kaiman war naemlich erst etwa 15 Zentimeter gross und der kleine Kerl hat mich bloss wuetend in den Finger gezwickt (ohne Blut!), als ich ihn in die Hand genommen habe. Diese Schlagzeile konnte ich mir einfach nicht entgehen lassen, Peter und ich freuen uns schon seither darauf, dass das endlich im Blog steht!

Wir sind naemlich zur Zeit im Oriente, also in der Urwaldregion. Fuer alle, die es auf der Karte nachgucken wollen: Unsere Reise ging von Cuenca, Mendez, Macas, ueber Puyo nach Tena und schliesslich nach Misahualli. Auf dem Weg lag eine Mini-Tier-Auffangstation, wo uns Pedro sein Reich gezeigt hat, das er seit mehr als zehn Jahren betreut.

Boah - eine Boa!

Dort sind Tiere gelandet, die entweder beim schiefgelaufenen Schmuggeln aufgetaucht sind – wie eben besagter Kaiman – oder krank waren, wie Patricio, der rote Ara, der nicht mehr fliegen kann. Ausserdem haben wir einige Schildkroetenarten gesehen, Schnecken, ein Watussi (eine Art groesseres Kaninchen ohne Ohren und mit laengeren, duenneren Beinen), Amazonen, die etwas kleineren gruenen Papageien, sowie zwei sich innig liebende Borstenschweine, die sich hinreissend angegrunzt, gegenseitig gekratzt und mit ihren Ruesseln gestupst haben. Toll war auch die  Schlangen, eine Boa und eine Anakonda (die im Wasser lebt), die wir ein paar Minuten halten und bewundern durften.

Pedro und Bernarda.

Die ganze Zeit, auf dem Weg durch die kleine Anlage war unsere stetige Begleiterin Bernarda, ein „Cuchucho“. Wie das Tier auf deutsch heisst, haben wir bis jetzt nicht rausfinden koennen – aber es scheint so etwas aehnliches wie ein Waschbaer zu sein, hat einen ebenso geringelten Schwanz (allerdings nicht weiss-schwarz sondern dunkel- und hellbraun) und eine kleine spitze Schnauze, fast wie ein kleiner Ruessel, den es ueberall hineinsteckt, gern auch in Hosenbeine, um nach Maden und Insekten zu suchen.

Geschälte Yucca fürs Tapir.

Aber es gab auch ein Ta-Ta-Ta-Taaaaaa: Tapir! Wir spazieren mit Pedro und Adrian, seinem kleinen Neffendurch ein Gehege. Adrian ist sozusagen auch gestrandet: Seine Mama konnte ihn nicht versorgen, jetzt lebt er bei Pedro – und kennt sich natürlih schon ziemlich gut mit den Tieren aus. Und stehen ploetzlich vor einem grauen Koloss.

Ich hatte mir Tapire bis dato immer als recht klein, maximal 50 Zentimeter Laenge, vorgestellt: Aber die sind beeindruckend gross! Etwa wie ein dicker Eber, haben graue schuettere Borsten, die die Haut durchschimmern lassen, kleine Schweinsaeuglein und ebenfalls einen beweglichen Ruessel, die Fuesse erinnern irgendwie an Paarhufer-Fuesse, haben aber vier Zehen. Sie sind nachtaktiv und sehen, meiner Meinung nach, so faul am Tag ziemlich lebensuntuechtig aus.

Peter mit Tortuga.

Das Tier wird liebevoll mit – geschaelten! – Yucca-Wurzeln von Adrian gefuettert, der sein besonderer Freund zu sein scheint. Dann duerfen wir es streicheln, ich schrubbe also ordentlich unter dem Hals, wo sich eine ganze Menge blutsaugende Parasiten und Zecken festgebissen haben. Ueber die sich manchmal das Cuchucho hermacht. Das uebrigens auch mit Vergnuegen die Borsten der Borstenschweine nach leckeren Insekten durchkaemmt, die sich das gerne gefallen lassen.

Bitte auch am Bauch kraulen!

Ploetzlich: Plumps – faellt das Tapir um! Ich denke noch: Was ist denn jetzt los? Da fangen Pedro und Adrian an zu lachen: Das Riesenviech streckt mir seinen Bauch hin – da soll ich dann bitte auch noch schubbern… Wer so lieb fragt.

In Cuenca ist alles weihnachtlich geschmückt, besonders beliebt sind diese grünroten Lichterketten, die blinken und dabei jedes Mal die Farbe wechseln. Schon am Donnerstagnachmittag waren wir im Einkaufszentrum Millenium Plaza, wo der Chor des Colegio Aleman auf der Bühne Weihnachtslieder gesungen, unter anderem „Kling, Glöckchen, Klingelingeling…“, was die Kleinen mit ihrer Chorleiterin Christina wirklich toll eingeübt hat.

Überall sind Krippen aufgebaut: überdimensionale wie im Parque de la Madre oder winzig kleine, die nicht größer als eine Faust auf dem Schreibtisch oder neben der Kasse im Laden stehen. Als Weihnachtsmitbringsel werden kleine Plastiktütchen mit Tierkeksen und Schokoladenweihnachtszeugs verschenkt (wir haben heute bei unserer Tierärztin Daniela, die sich gemeinsam mit ihrem Papa wirklich rührend um Jackie kümmert, auch zwei Tütchen bekommen). Die Tierkekse waren übrigens so ungefähr das erste, was ich bei meiner Ankunft im letzten Jahr in Quito gekauft und gegessen habe…

Als wir gestern Abend, zur Feier des Ferienbeginns, mit Silke, Gerhard, deren Freundin Anke, Olaf und José im Grilltempel „Parillada“ essen waren, waren um uns herum die Tische voll besetzt: Weihnachtsfeiern. Alle hatten ein Geschenk für den „amigo secreto“, den geheimen Freund, dabei (so wie Wichteln bei uns).

Und auch wenn Peter und ich seit Tagen die mitgebrachten Lebkuchen, Dominosteine und Plätzchen futtern – so richtig in Weihnachtsstimmung sind wir noch nicht… Wir hoffen aber, bei euch ist das anders? Und wünschen schon mal  „Feliz Navidad“!

Gestern zum Beispiel bin ich in die Stadt gefahren, zum Büro des Ministerio de Agricultura gelatscht und habe mein Anliegen vorgebracht: Ich brauche eine Erlaubnis, den Hund auszuführen, habe ich dem Wärter an der Information erklärt, einem freundlichen Indio mit langem Zopf, dunklem Filzhut und (Bier)bauch. Der hat mich erst mal ins Haus gebracht, drei Leute befragt: Großes Palaver auf dem Flur. Tja, wo muss sie denn da wohl hin? Grübel. Grübel. Dann endlich: eine Idee! „Sie muss sich an S.E.S.A. wenden“ (an den „Servicio Ecuatoriano de Sanidad Agropecuaria – was immer das heißen mag).

Ich werde in ein Büro geschoben, dort steht ein antiquiertes Telefon, eine Nummer wird eingetippt und mir der Hörer in die Hand gedrückt. Schön. Äh… Ich versuche also zu erklären, was ich will und gleichzeitig zu verstehen, was am anderen Ende der schlechten Leitung gesagt wird, während im Raum etwa sechs Leute ein lautes Gespräch führen. Ich kriege ich zumindest eine Adresse raus, bevor die Leitung zusammenbricht.

Das Büro der S.E.S.A. ist weit außerhalb, ich verschiebe deshalb  meinen Besuch dort auf den nächsten Tag.

Freitagmorgen. Der Hund muss zu Hause bleiben, ich schnappe mir das nächste Taxi. Ich weiß nur die Straße, aber nicht die Hausnummer. Schließlich springe ich an der Kreuzung raus, hier muss es doch irgendwo sein? Der Taxifahrer düst von dannen – um eine Minute später strahlend wieder vor mir zu stehen: Da muss ich die Straße rauf, er ist mal eben dorthin gefahren und hat das Büro entdeckt. Wie nett, Danke!

Ein Riesenschild. Ein Wohnhaus. Eine offene Tür. Ich trete ein in ein Büro voll Kisten, Kasten, Staub und Chaos und herumwuselnden Handwerkern. Hier wird gerade erst eingerichtet, aber es ist jemand da, der weiterhelfen kann. Ich präsentiere meine Bitte, muss den Impfpass vorzeigen. Es gibt nur ein Problem: Es ist kein Tierarzt da, der das benötigte Formular unterschreiben könnte. Ob es mir möglich wäre, um 16 Uhr wiederzukommen? Okay.

Wieder den ganzen Weg nach Hause. Kurz nach drei ziehe ich mit Peter und Jackie los. Die beiden warten draußen, ich gehe wieder rein. Es ist schon ein bisschen aufgeräumter, der Typ ist da, erkennt mich wieder. Ich bin guter Dinge, nur noch das Formular ausfüllen…

Der nette S.E.S.A.-Mensch setzt sich an die Schreibmaschine, das Formular wird zweifach (dazwischen eine Matrize) eingespannt, los gehts. Name? Ich antworte. Bei meiner Adresse wird es dann schon schwieriger: Ich setze mich schließlich an die Maschine, gebe meine Adresse ein. Wäre ich mal sitzengeblieben!

Denn als das Formular fertig ausgefüllt ist, entdecke ich einen Fehler: Die Abreise ist nicht am 14.1. 2008 sondern 2009. Dumm gelaufen. Das geht so nicht, sieht auch der Typ ein. Bloß: Wie löscht man das jetzt? Tipp hier. Tipp da. Taste dort. Nix passiert. Zwei junge Mädels in Faltenrock und grünem Pulli mit S.E.S.A.-Emblem sind auch im Büro. Die eine weiß weiter, gibt Anweisung. Klappt aber nicht. Da wird eine andere elektrische Schreibmaschine angeschleppt, der Bogen dort eingespannt. Und die Frau im Faltenrock kommt zum Einsatz und gibt ihr Bestes: Tippt und löscht. Tippt und löscht. Ich frage mich, wie man so auf dem Durchschlag noch irgendwas entziffern soll. Aber egal. Das Ergebnis der ganzen Tipp- und Löscherei lässt eh so sehr zu wünschen übrig, dass beschlossen wird, das Formular ganz neu zu schreiben…

Diesmal darf gleich Frau Faltenrock ran. Während der Typ wenigstens mit sechs Fingern tippte, ist sie im Einfingertippmodus unterwegs. Seufz. Ein Stuhl für mich wird rangeschleppt. Das kann also dauern. Tipp. Tipp. Tipp. Lösch. Tipp. Tipp. Lösch. Lösch. Aber was soll’s. Ich hab ja Zeit.

Während sie am einen Schreibtisch tippt, fängt nebenan Frau Faltenrock zwei an, meine Quittung für die Einzahlung von 14 Dollar Gebühr fertigzumachen. Sie sitzt am Computer. Und weiß nicht weiter. Fragt Frau Faltenrock eins. Die muss jetzt zusätzlich Auskunft geben… Was die Tippfrequenz weiter verringert (sie kommt jetzt auf circa fünf Anschläge pro Minute). Faltenrock zwei hängt fest. Ruft den Kollegen Nummer zwei. Typ zwei gibt Faltenrock zwei Hinweise am Computer. Welche Nummer? Welches Formular? Wie geht das überhaupt?

Derweil taucht bei Faltenrock eins das nächste Problem auf: Es ist wohl ein Tab so eingestellt, dass die Schreibmaschine rechts einen fünf Zentimeter breiten Rand lässt. Es muss da aber noch eine Angabe hin? Typ eins erscheint wieder auf der Bildfläche. Man probiert so einiges aus. Nix tut sich. Also gut: Das Formular muss anders eingespannt werden. Der Trick funktioniert! Es kann weiter gehen: Tipp. Tipp. Tipp. Lösch.

Der erste Typ nimmt den Platz von Faltenrock eins ein. Kontrolliert. Es fehlt noch das heutige Datum. Er tippt es ein. Frau Faltenrock zwei hat es ebenfalls geschafft! Ich unterschreibe die Quittung. Jetzt müssen die beiden Formulare noch zusammengebracht werden: Typ eins lässt sich von Faltenrock zwei eine Büroklammer reichen… Fertig.

Schließlich, nach mehr als einer Dreiviertelstunde wanke ich nach draußen: die permisso und den Beleg, dass ich die Gebühren bezahlt habe, in der Hand. Sieg!